el concurso

Cíula.- ¡lo logramos!

Lucía.- no, nada que celebrar

Cíula.- pesimismo y la palabra del día: no

Lucía.- sabes qué va a pasar con esas 206 páginas

Cíula.- no, no sé

Lucía.- se quedarán en esa bodega

Cíula.- ajá

Lucía.- las arrancarán del encuadernado, subirán los siete pisos y las lanzarán para que caigan por la calle o las triturarán y enviarán a la industria del confetti y les dirán: donación de confetti blanco

Cíula.- no creo que se tomen la molestia

Lucía.- tienes razón no se la tomarán, ni eso. Entonces realmente se quedarán las hojas en esa bodega, y años después cuando la editorial cambie de oficinas, limpiarán la bodega y lanzarán el montón de manuscritos a la basura y ya.

Cíula.- ¿importa?

Lucía.- no porque yo estaré igual, igual como he estado estos últimos meses, ¡puedes creerlo! Todo lo que ha cambiado y nada.

Cíula.- no tengo ganas de dialogar con víctimas

Lucía.- un tiro de dados

Cíula.- ¿de Mallarmé?

Lucía.- mío, todos los días... es como si aventara los dados a un lago de chapopote y jamás pudiera saber qué número salió entonces me voy a caminar por ahí hasta que me canso y vuelvo para tirar los dados y verlos caer de nuevo en el chapopote

Cíula.- es chistosa la palabra chapopote

Lucía.- pff

Cíula.- uffa

Lucía.- lo que sí fue chistoso es ver la asistente editorial escribir tu nombre

Cíula.- ah sí, ¿por?

Lucía.- parecía una mujer llena de trabajo (y de seguro la tienen sin respirar) entonces cuando salió a recibir los papeles, sacó un recibo y escribió el número de recibo, la fecha y tu nombre... la hubieras visto, escribió Cuíla... y lo tachó, escribió entre la u y la í, entonces ahora decía Cíuíla y lo tachó hasta que sobre Cíuíla escribió Cíula. Ha de haber pensado maldita niña quién se cree que es como para ponerse seudónimo.

Cíula.- yo la escribí

Lucía.- da los mismo no vas a ganar, no vamos a ganar

Cíula.- y si sí

Lucía.- es lo que me molesta, tener atorado "el y si sí", y si sí como un nudo en la garganta o en la espalda o como un cólico que ratos gana tamaño en el vientre y duele. Y si sí no resolverá algo. Auisiera tanto poder pensar como creo que pensaba Pessoa

Cíula.- lo que leíste ayer es también literatura, tú crees que el hombre no quería ser admirado, envidiado, alabado, halagado.

Lucía.- sí, yo creo que no le interesaba, sólo quería dejar de sentir que tenía que hacer algo o ser alguien

Cíula.- ¿de quién hablas de Pessoa o de ti misma?

Lucía.- en fin, adiós intento de novela número uno, buen viaje por el caño de esta ciudad

Cíula.- buen y largo viaje. Au revoir!