el no diario

C.- No señorita, te caché con la intención de hacerlo y lo prohíbo, no lo puedo permitir.

L.- Yo también soy autora.

C.- Cincuenta y uno, y cuarenta y nueve por lo tanto yo tengo derecho de censura.

L.- ¡Censura!, hasta te molesta la palabra, ¿ahora la utilizas?

C.- Yo no seré una Ana Frank, fuck you away. Esto no es un diario de lo que haces y piensas y sucede y si lo es - y si es que lo es - tiene que estar muy bien disfrazado. Ni yo debo de notarlo.

L.- Se están muriendo los dictadores, ¿lo sabes?

C.- No soy una dictadora.

L.- Eres una dictadora.

C.- Si soy una dictadora entonces toma nota mientras dicto:

L.- Esto que aquí aparece publicado no es ni será en algún momento un diario. No se discutirán reflexiones de la vida personal de L, ni de sus encuentros o vacíos. Firma. A siete de marzo del año dos mil trece.

C.- (sonríe)

L.- ¡Cíula para presidente eterno!

C.- (vuelve a sonreír)

L.- Entonces no hablaré sobre mi depresión del día de ayer.

C.- Tu depresión con duración de dos horas.

L.- Cuenta como depresión. Depresión a razón de una decepción. Depresión propia debido a una decepción ajena.

C.- No debe haber un otro más que yo.

L.- ¡Cíula para presidente eterno!

C.- No estás lista. Si yo lo digo es porque tú lo sabes. Si yo lo sé es porque tú ya lo pensaste.

L.- Si tú es porque yo, si yo es porque tú.

C.- El cantinfleo a dos voces.

L.- Entonces yo confieso ante dios todo poderoso y Cíula que he pecado, he utilizado al otro con fines de abstención a la soledad y la baja autoestima, lastimando al otro, inflando un globo rojo adentro de su ser para después dejarlo ir en vuelo y con esto dejar entonces un vacío al centro del ser del otro.

C.- (aplaude), ¿podemos darle fin a esto? s'il vous plaît

L.- Fin, ¡Cíula para presidente eterno!